Как же сильно хотелось ей жить! Как хотелось судьбы иной:
Быть знаменитой, и почитаемой, и обласканной публикой,
Ездить в Южное полушарие, преимущественно зимой,
И сниматься в кинематографе, скажем, у Стенли Кубрика.

А когда зацветали каштаны киевскою весной,
Как хотелось ей прогуляться по Монмартру апрельским вечером,
А потом заглянуть в «Ротонду» и при народе честном
Прочитать стихи, посвящённые первому встречному.

И в набросочках Модильяни тайно себя узнавать,
Там, где юной Ахматовой подмигивает «Шоколадница»,
И вино бургундское медленно в тонкий бокал наливать,
И знать, что на этом свете всё ещё как-нибудь сладится.

Например, напишется песня, такая, как у Эдит Пиаф,
И споётся неповторимым голосом в зале «Олимпия»,
Или роман сочинится, этак на двести глав,
И никто не посмеет сказать, что сюжет в нём липовый.

Так мечтала она всю жизнь, сама над собой смеясь.
Её не любили женщины, а мужчинам она не верила,
Потому что каждую длинную или короткую связь
По Шекспиру всегда сверяла и лишь этим аршином мерила.

Потому и семейной жизнью жить она не могла,
Ей был ненавистен быт и уюта домашнего сладости,
И когда сгущалась за окнами чёрно-синяя мгла,
Ей вспоминались иные, очень горькие радости...