Чиновной свите — что дебаты,
что выжимка из молчаливых
статистов Думы, что приливы,
как океана вал девятый,
обломков Речи — всё в корзину
под письменным столом... Всё в прорву.
И по стране гуляют орды.
И голос не поднимет инок.
Россия... мои губы стёрты
в кровь, в крик. Я весь — недомоганье.
Туберкулёзный кашель. Гамлет?
Ах, нет! Шута над телом мёртвым
короткий смех... Мой бедный Йорик!
Тебе опять досталось больше
пинков и тумаков... Мне — тошно.
Любовь? Презрение? Всё — в прорву!